今天路过大城府,树根已经把佛头缠成了一体。石面被风霜磨得发暗,头顶的螺髻还倔强地排着队——可那条白痕,像一滴没干的泪,又像某次雨天留下的水渍。树皮粗粝,佛脸温软,阳光从枝叶缝里漏下来,照在眉骨上。我蹲了十分钟,连呼吸都怕惊动它。谁说时间只能刻在钟表上?有些地方,它悄悄长进了石头和根须里。

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